Ahora que llega la Navidad todo son ideas para alcanzar el orgasmo. Me refiero, bien sure, al gastronómico. Me parto. La chusmilla elevando la altura del pedo cinco palmos por encima del culo. Ningún problema, El País, por supuesto, les sirve de guía.
Veamos, para la gran cena unos entrantes de bocaditos de langostino con sambal de cilantro. Inconvenientes, vaya por dios, que necesitas un robot de cocina y, last but not lest, que puedes tener cilantrofóbicos entre tus invitados.
El sambal es una cosa, el tartar otra y la cinlantrofobia la de más allá. No tengo ni idea de lo que pueden ser cualquiera de ellas ni maldita la falta que me hace saberlo. Me quedé en lo de la adicción a las patatas a la riojana y tan feliz. Pero me doy cuenta de que confesarlo no me beneficia. Vivo en el mundo que vivo y blasonar de ignorancia al respecto te convierte en sospechoso habitual. Y qué lo vamos a hacer si de pronto llegó el Bulli y todos dimos un paso de gigante en la escala filogenética. A ver quién es el simple que no se apunta a eso. Que, además, es progresista al cien por cien... según El País, claro está.
Hombre, tampoco hay que exagerar. El mundo opulento parece deslizarse por un tobogán de horterismo. Ves al "puto amo" con sus gafas oscuras en el falcón y qué otra impresión puedes sacar. Pero, no se engañen, esa es la espuma. En esta tierra de behetría, como siempre fue, la gran cena consistirá en asado. Y si vas por las casas en las que hay jóvenes te quedarías maravillado del alto porcentaje de ellos que sabe perfectamente que Maclaurin y Taylor fueron los que pusieron a Euler en la pista para descubrir su famosa identidad. Y eso si que es progresismo del de verdad, se lo digo yo.
En fin, oye, tú, allá cada cual. A cada uno lo que le sirva y, si es el sambal, pues que los dioses se lo bendigan. Pero si vienen por aquí algún día les invito a asado para que comprueben por sí mismos hasta qué punto no compensa para nada avanzar en la escala filogenética.
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