Hoy he leído una joya. Se trata del habitual artículo de los domingos de Fernando Aramburu en el diario El Mundo. Se titula "Una hora delante del cuadro". Por favor, no se lo pierdan. Busquenlo con denuedo si es preciso y saboréenlo con delectación. Porque ya iba siendo hora, aunque sólo sea un pequeño atisbo de la restauración moral e intelectual que la presente situación demanda a gritos.
El "Guernica de los cojones", diría yo. También, no me oculto, lo tuve colgado en la pared cuando era adolescente y lo odiaba todo, empezando por mi mismo. Porque ese y no otro es el rodillo que todo lo aplasta. Una orfandad exasperante que lleva a comprar todas las motos averiadas que se exhiben en el escaparate de la superioridad moral. Picasso, ya te digo, que tan ricamente se pasó la Segunda Guerra Mundial en el París ocupado por los nazis disfrutando del status de mito intocable. Se podía haber largado, pero ¿para qué? Total, para firmar garabatos...
Guernica. ¿Sabemos exactamente lo que pasó allí? En medio de una guerra en la que voz cantante de la propaganda la llevaron los que la perdieron. ¡Por Dios bendito, maduremos de una vez! La perdieron y punto. Como han perdido todas en las que se metieron menos en la de engañar a los desesperados. La vida es dura y hay que dejarse de mandangas y ponerse a estudiar como un loco si quieres ver las averías de las motos que te venden los redentores. Todo son fetiches para apuntalar el odio. Pero, a D. G., no hay puntal que no se pudra con el tiempo.
Por cierto que en la entretenidísima novela "Peter Kemp" de mi amigo salmantino Luis Arias, se da una perspectiva de la Guerra Civil española que convendría empezar a tomar en consideración. Porque, al fin y al cabo, ya vamos siendo mayores y por muy tontos que seamos algo nos ha enseñado la vida. Fundamentalmente que cuando mucho se insiste en algo es porque ese algo no es trigo limpio. En fin, busquen esa joya que les digo y léanla porque es, sobre todo, muy divertida.
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